Maniquimeras

Mi cuerpo ya no es mío.

Es de las miradas

Envenenadas por los prejuicios.

Es de las categorías,

De las tallas,

De la lucha por llegar del primer agujero del cinturón al último.

De un cinturón que aprieta,

Que hace de soga en mi cuello.

De los centímetros que sobran

Para separar un muslo de otro.

Mi cuerpo ya no es mío.

Es de las comparaciones,

Es del miedo,

De los patrones,

Es frágil.

Es de la sucia sociedad 

Y de sus condiciones.

De A o B, pero de C ya no.

De los cánones,

De las masas,

De los que insisten en unificar

Y tipificar

Y prostituir la belleza.

A mi cuerpo lo fusilaron 

Los mismos que lo criticaron,

Porque no era como a ellos les gusta.

Porque así podían hacerlo un poco suyo.

Lo fusilaron porque no era del bando correcto.

Y estos son los restos.

A veces

           

A veces añoro una mirada

Que a pocos centímetros de la mía,

Altere los latidos de mi corazón.

A veces, añoro una mirada 

A pocos centímetros de la mía.

A veces imagino unos labios

Que eclipsan los míos,

Me cierran los párpados

Y se llevan mi aliento.

A veces, una sonrisa inaudible

Que me dice justo lo que quiero escuchar.

A veces el abrazo cálido 

De unos brazos que me esperan.

El tacto suave de unos dedos 

Que bordean mi silueta, 

Y me acarician los lunares.

Otras, me acuerdo de los días 

en los que sentía la primavera florecer dentro de mí.

Ahora me deshoja el otoño,

Y no me molesta este viento,

Pero al final, yo soy de las que creen

Que se puede morir de amor.

Éranse dos veces...

Sueña y mece su figura incandescente
al ritmo de una respiración tranquila.
Ella es la inquietud de un niño,
La curiosidad que mató al gato,
Una leona porque destaca, ataca, lucha y protege.
Tiene esa armadura que se empeña en dejar caer sobre su cuerpo, 
Para evitar que nada le haga caer a ella.
Y luego ese corazón adolescente y febril
que se vuelve loco por una historia de amor apasionada,
Y que llora con los finales inesperados.
No lo sabe todavía,
Pero su luz hará que el sol la envidie.
No pierde el tiempo con quien no sabe volar,
Y, sin embargo, ella siempre retrasa su vuelo.
Es mi fuente de sabiduría,
Mi Faro de Alejandría.
Ella, es mi madre

Metamorfosis

Cuando te pese la rutina 

y la cotidianidad te aburra,

no te conformes, 

no lo aceptes. 

Baila con el giro. 

Cuando ya no te seduzca lo de siempre, deshazte de esa palabra. 

Saluda a lo de hoy, 

y a lo de mañana, 

y asegúrate de que cada día, 

sea un capítulo diferente de tu vida. 

Cuando tu alrededor 

te perfore las heridas 

con los recuerdos, 

sonríe y ciérralas del todo. 

Porque si pudiéramos retroceder, 

no avanzaríamos. 

Cuando sientas que el riesgo 

es un peligro, 

juega. 

Pero sobre todo juégatela. 

Aprende a fluir con la posibilidad, 

a ser consciente de tus errores, 

para no volver a cometerlos, 

y ábrele la puerta a la metamorfosis. Porque aunque Kafka 

reflejó esa palabra 

en una cucaracha, 

tú solo vas a liberar tus alas.

Mousai

Pensé que la había metido en una de mis maletas, 

y segura de ello,

la he buscado en cada rincón de mi nueva ciudad. 

Cabrona, qué buena es jugando al escondite. 

Sin embargo, hoy he visto su reflejo fugaz en un charco, 

y me ha parecido oír su risa deslizarse 

por el toldo de enfrente,

y hacer del chispeo un chaparrón. 

He salido al balcón, 

y al intentar gritar su nombre, 

ha dejado de mojar las calles con su llanto. 

Suspirando y moviendo la cabeza 

como quien afronta una derrota evidente e inminente, 

he vuelto a entrar en mi cama. 

Sin dejar de mirar por la ventana, 

por si acaso. 

A punto de darme por vencida 

me la he encontrado en mi libreta, 

bailando con mis bolígrafos, 

con cara de: "¿a qué esperas?" 

He cogido el cazamusas, 

y la he atrapado. 

Por fin vistes de negro mis páginas, 

y no mi cielo. 

Por fin la tormenta es ahí fuera, 

y no aquí dentro. 

Por fin las palabras 

no están mermadas por tu ausencia. 

Por fin te conviertes en tinta, 

y dejas de hacer tanto la tonta.

Puedo y no quiero

Puedo cerrar los ojos

e ignorar que existes,

Pero no quiero vivir a oscuras.

Puedo fingir que mis cicatrices

no son un búnker de recuerdos,

Pero no quiero mirarlas y ver simples marcas.

Puedo dejar de imaginarte por las noches,

Pero hace tiempo que no quiero dormir sola.

Puedo engañarme,

Y sentir tus manos en las de cualquiera,

Pero no se miente,

Y tampoco quiero.

Puedo vivir a la deriva de tu sombra,

Pero no quiero volverme conformista.

Puedo, y quizá debería, olvidarte,

Pero es que no quiero.